Le chat, Charles Beaudelaire, Les fleurs du mal, Spleen et Ideal, XXXIII
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sur le chat
Au commencement, Dieu créa le chat à
son image. Et, bien entendu, il trouva que c'était bien. Et c'était
bien, d'ailleurs. Mais le chat était paresseux. Il ne voulait rien faire.
Alors, plus tard, après quelques millénaires, Dieu créa
l'homme. Uniquement dans le but de servir le chat, de lui servir d'esclave jusqu'à
la fin des temps. Au chat, il avait donné l'indolence et la lucidité
; à l'homme, il donna la névrose, le don du bricolage et la passion
du travail. L'homme s'en donna à coeur joie. Au cours des siècles,
il édifia toute une civilisation basée sur l'invention, la production
et la consommation intensive. Civilisation qui n'avait en réalité
qu'un seul but secret : offrir au chat le confort, le gîte et le couvert.
C'est dire que l'homme inventa des millions d'objets inutiles, généralement
absurdes, tout cela pour produire parallèlement les quelques objets indispensables
au bien-être du chat : le radiateur, le coussin, le bol, le plat à
sciure, le pêcheur breton, le tapis, la moquette, le panier d'osier, et
peut-être aussi la radio puisque les chats aiment la musique.
Mais, de tout cela, les hommes ne savent rien. A leurs souhaits. Bénis
soient-ils. Et ils croient l'être. Tout est pour le mieux dans le meilleur
des mondes des chats.
| Viens, mon beau chat, sur
mon coeur amoureux ; Retiens les griffes de ta patte, Et laisse-moi plonger dans tes beaux yeux, Mêlés de métal et d'agate. Lorsque mes doigts caressent à loisir Ta tête et ton dos élastique, Et que ma main s'enivre du plaisir De palper ton corps électrique, |
Je vois ma femme en esprit.
Son regard, Comme le tien, aimable bête, Profond et froid, coupe et fend comme un dard, Et, des pieds jusques à la tête, Un air subtil, un dangereux parfum, Nagent autour de son corps brun. |
| Dans ma cervelle se promène, Ainsi qu'en son appartement, Un beau chat, fort, doux et charmant. Quand il miaule, on l'entend à peine, Tant son timbre est tendre et discret ; Mais que sa voix s'apaise ou gronde, Elle est toujours riche et profonde. C'est là son charme et son secret. Cette voix, qui perle et qui filtre, Dans mon fonds le plus ténébreux, Me remplit comme un vers nombreux Et me réjouit comme un philtre. Elle endort les plus cruels maux Et contient toutes les extases ; Pour dire les plus longues phrases, Elle n'a pas besoin de mots. Non, il n'est pas d'archet qui morde Sur mon coeur, parfait instrument, Et fasse plus royalement Chanter sa plus vibrante corde, |
Que ta voix, chat mystérieux, Chat séraphique, chat étrange, En qui tout est, comme en un ange, Aussi subtil qu'harmonieux ! De sa fourrure blonde et brune Sort un parfum si doux, qu'un soir J'en fus embaumé, pour l'avoir Caressée, une fois, rien qu'une. C'est l'esprit familier du lieu ; Il juge, il préside, il inspire Toutes choses dans son empire ; Peut-être est-il fée, est-il dieu ? Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime Tirés comme par un aimant, Se retournent docilement Et que je regarde en moi-même, Je vois avec étonnement Le feu de ses prunelles pâles, Clairs fanaux, vivantes opales, Qui me contemplent fixement. |
Les chats
Les amoureux fervents et les savants austères
Aiment également, dans leur mûre saison,
Les chats puissants et doux orgueil de la maison,
Qui comme eux sont frileux et comme eux sédentaires.
Amis de la science et de la volupté,
Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres ;
L'Erèbe les eût pris pour ses courriers funèbres,
S'ils pouvaient au servage incliner leur fierté.
Ils prennent en songeant les nobles attitudes
Des grands sphinx allongés au fond des solitudes,
Qui semblent s'endormir dans un rêve sans fin ;
Leurs reins féconds sont pleins d'étincelles magiques,
Et des parcelles d'or, ainsi qu'un sable fin,
Etoilent vaguement leurs prunelles mystiques.